La verdad es que somos monstruosidades. Si pudiéramos vernos, podríamos amarnos, darnos cuenta de lo ridículos que somos, con nuestros intestinos retorcidos por los que se desliza lentamente la mierda mientras nos miramos a los ojos y decimos: ‘Te amo’. Nos carbonizamos y producimos mierda, pero no nos tiramos pedos cerca del otro. Todo tiene un filo cómico.
Etiquetas
Artaud
(1)
Bashô
(1)
Baudelaire
(5)
Beauvoir
(4)
Beckett
(2)
Benigni
(1)
Bergman
(7)
Bernard Shaw
(1)
Bourgeois
(9)
Brecht
(5)
Bukowski
(14)
Burroughs
(9)
Bustos
(1)
Camus
(4)
Carroll
(3)
Cassady
(1)
Chéjov
(1)
Cortázar
(5)
Dalí
(7)
Dostoievski
(1)
Duchamp
(5)
Duras
(1)
Epicuro
(2)
Fellini
(1)
Fontanarrosa
(5)
Fuentes
(4)
Galeano
(7)
Gottfried Benn
(1)
Groucho Marx
(9)
Hemingway
(9)
Hesse
(2)
Hitchcock
(1)
Huxley
(1)
Issa
(1)
Jabès
(1)
Karl Kraus
(3)
Kerouac
(3)
Kundera
(2)
Lao Tse
(1)
Lorca
(5)
Lord Byron
(2)
Lynch
(4)
Macedonio
(4)
Machado
(1)
Mistral
(2)
Morrison
(2)
Nin
(1)
Orozco
(1)
Patti Smith
(3)
Pérez Esquivel
(1)
Pessoa
(5)
Pizarnik
(4)
Ponge
(3)
Proust
(1)
Rimbaud
(1)
Sábat
(1)
Sábato
(6)
Sade
(4)
Salinas
(1)
Sartre
(10)
Sbarra
(4)
Somerset Maugham
(2)
Stevenson
(5)
Tennessee Williams
(5)
Tolstoi
(2)
Twain
(5)
Tzara
(1)
Verlaine
(5)
Wagner
(2)
Wilde
(3)
Woody Allen
(1)
No hay comentarios:
Publicar un comentario